Batalla campal

Me apoyo contra el único trozo de pared vacío de mi habitación. Estoy allí, de pie, descalza, mirando el maldito plano de su ciudad, pensando, manteniendo la lucha interna más feroz de mi vida.
En un bando, el ejército liberal, "rompe con todo, cambia tu vida a mejor, sé independiente, arriésgate y vive, no caigas en la rutina", van de rojo. Por otro, el ejército azul, más conservador, "mejor lo conocido, con ello estás bien, no te arriesgues, esto es mucho más cómodo". Como música de fondo, El Violinista en el Tejado: "Tradition! Tradition!". Como angelito/diablo (según se mire), mi profesor de Lengua en la Comunicación: "Lo imprevisible nos da miedo, y huímos del miedo. Por eso siempre vamos a clase por el mismo camino, por eso compramos aquello cuya marca resuena en nuestro cerebro". Como diablos/angelitos, ellas: "Así no estás bien, debes superarlo, no te merece".
Tengo los pies helados, pero no puedo moverme. Los golpes de la batalla que se fragua en mi cabeza me producen jaqueca. Las espadas chocan sin cesar, sí, es que es una guerra en plan medieval, consecuencia de haber pasado un mes leyendo El Libro de Alexandre. Maldita sea, las tres de la mañana. "¿Y si le doy un toque?" "No...".
El ejército rojo sale victorioso esta noche. Consigo reaccionar, despejar la mente, y me arrastro a la cama, otra vez, sin saber nada de él. Pero, ay, qué largas y dolorosas son las guerras...